Терпи ближних, прочего не найдёшь.
В груди горожанина зреет большая брешь,
По форме и глубине с перочинный нож.
Во сне горожанин видит седую степь,
Сияние севера вроде твоих серёг.
Под утро ещё трепещется жажда спеть,
В ободранном горле вставшая поперёк.
Кому рассказать, что голоден, гол и глуп?
Что ночью за словом лезешь в большой словарь?
Для новой попытки мне не хватает букв,
Не то что терпения или же волшебства.
Тоска пронырлива, даже твои глаза
Наполнены ей, как сахар берут, впрок.
Я жду и боюсь секунды - она слеза,
В которой уже отражается потолок.
(с) Крис Аивер
